La Lola

Pierde a Lola, todas las mañanas, cuando la saca a pasear por el parque que hay frente a mi casa. El hombre que va gritando el nombre de su perra, la pierde.
Porque ya sea por el motivo que sea, lo cierto es que la Lola no aparece, siendo que su nombre taladre las cabezas de los que aún dormitamos esa preciada última hora de cada mañana, entre las siete y las ocho, antes de que suene el maldito despertador.

Esto pensaba yo hasta que bajé a buscarles al parque, porque lo mismo, si hacía algo, podría ser evitable.  No como lo de mi vecina de abajo con las croquetas, que debiendo ser su plato preferido, cada noche sobre las once y media, y pensando que no debe haber más mañana – deduzco yo -, echa unas cuantas a la freidora para así darse el gusto, y ya de paso ahumarnos la almohada, esa que un minuto antes tenía aroma de terapia. Porque la buena señora las fríe en la freidora, en la que el aceite tiene tatuado en sí el olor de la croqueta: de jamón y congeladas – que no son de las caseras -.

Pero vuelvo con la Lola y el plañidero de su dueño. Cansada de imaginármela próxima al paseo, chascando patillas por la eminente sensación de libertad que da el perderse queriendo, sin tener en consideración los reclamos de esa voz aguda y con ritmo de eterno estribillo de canción, me fui a esperarles al principio del parque con una bolsa de premios y un libro de entrenamientos perrunos. Y, sentada en el primer banco, primero me llegó su voz, luego su dueño, y ni en avance ni en la retaguardia fue que apareciese la Lola. De ella, ni su sombra, siendo que me quedara a verlo pasar sin hacer más ruido que el de simular estar leyendo, ya que el hombre llevaba más cara de locura que de pérdida o de duelo.

Irremediablemente, seguirá cada mañana buscando a su can ya que irremediable es su locura, la que justo será por la que le perdone. Ahora bien, que no venga la de abajo a buscar bendiciones, porque su fritura no tiene ni perdón de Dios.

A.

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